Philippe Labro était un touche-à-tout de grand talent. Homme de médias, de radio, de télévision, directeur de programmes, patron de chaînes, il était aussi parolier de chansons. Romancier très agréable, il avait fait passer sa fascination pour l'Amérique, parcourue -en long et en large dans sa première jeunesse dans L'étudiant étranger ou Un été dans l'Ouest, récits de promenades tendres qui m'auraient presque donné envie de surmonter mon habituelle indifférence pour les États-Unis.

Tout cela était très bien fait, d'autant que l'homme était séduisant et charmeur. Mais il s'est mêlé de tourner des films ; dans ce domaine il a rencontré de beaux succès publics, notamment parce qu'il avait pu s'attacher le concours de grands acteurs de l'époque, Jean-Louis Trintignant, Jean-Paul Belmondo, Jean Rochefort, Claude Brasseur, Gérard Depardieu… Mais les scénarios étaient ampoulés, grandiloquents même et le filmage manquait de rythme…

Sans mobile apparent, L'héritier, Le hasard et la violence, L'alpagueur… tout cela ne vaut pas grand chose, finalement. Et les avis qui se sont succédé sur les films de Labro ici même sont à peu près unanimes.

Impétueux

Il y avait dans l'engagement à gauche – et initialement très à gauche – d'Yves Boisset quelque chose de si naïf, de si crédule, de si caricatural et même de si charmant qu'on ne peut pas s'empêcher de créditer le cinéaste d'une sympathique sincérité. Et cela même lorsque cet engagement va surfer sur les pires remugles anti-policiers, comme dans Un condé, où le si brillant Michel Bouquet parvient à sauver un film au scénario assez grotesque. Puis de lourdes charges sur des affaires saignantes : L’attentat, (1972) sur l'assassinat du leader marocain Ben Barka, (1973), R.A.S. sur les pleutres insoumis de la guerre d'Algérie. Il se calme déjà un peu avec Le Juge Fayard dit « le Shériff ») (1977) sur l'assassinat du juge mains propres Renaud.

Mais il a tout de même compris que le militantisme univoque a du plomb dans l'aile. D'où, déjà, en 1975 Folle à tuer.

Très réussi, Dupont Lajoie en 1974, qui démontre avec volupté la bêtise ordinaire : les prolos sont aussi médiocres, affreux, scandaleux, immondes que les bourgeois ; peut-être pires d'ailleurs.

Adapter en 1977 Un taxi mauve, un roman magnifique du grand écrivain réactionnaire Michel Déon était une gageure ; moyennement réussie, au demeurant ; ce n'est pas facile de sortir de son champ de pensée.

Merveilleuse, vicieuse, destructrice Canicule en 1984 : l'Humanité vue du cloaque. Dégueulasse et superbe.

Puis ça ne marche plus ; en tout cas au cinéma. Ne restent que les fonds publics des chaînes de télévision également publiques : les ponts-aux-ânes vertueux de L’affaire Seznec (1993), de L’affaire Dreyfus (1995), de L’affaire Salengro (2009). Du ''gloubi-glouba’’ pour spectateurs incultes.

Dommage. Canicule aurait dû démontrer aux producteurs que Boisset pouvait être mordant et violent.

Et très fort.

Impétueux

Flamboyante, radieuse, riante, délicieuse, craquante… C'est ainsi que j'ai découvert vraiment Émilie Dequenne, en 2014 lorsque, alors nommée Jennifer (le détail n'est pas sans importance), elle accueille Clément (Loïc Corbery), professeur de philosophie parisien d'une certaine notoriété, dans son salon de coiffure. La scène se passe à Arras qui est, comme nul n'ignore, chef-lieu du Pas-de-Calais et où, comme lui dit une collègue de Clément On ne vit pas, on meurt. Cette histoire cruelle d'amour impossible est certainement un de deux ou trois meilleurs films du très excellent Lucas Belvaux.

Changement de genre : un animal fauve, hostile, agressif, sale, courageux, buté ; un animal en rage qui fraye son passage au milieu des herbes moches, sous le ciel gris d'un camping pourri de Wallonie. En même temps une gamine en panique, naïve, confiante, désespérée, déterminée qui ne demande qu'un peu de confiance. C'est le premier film tourné par Émilie Dequenne pour les frères Dardenne en 1999 (Palme d'or à Cannes pour le film, récompense de Meilleure actrice pour Émilie).

Même si on peut oublier la grande machine à prétention historique du Pacte des loups de Christophe Gans en 2001, et ne trouver de charme que sa présence dans Une femme de ménage du médiocre Claude Berri en 2002 avec Jean-Pierre Bacri en 2002 que, malgré sa présence et son talent, Chez Nous (2017), sorte de pamphlet très simpliste contre Marine Le Pen ne rejoigne pas les meilleures réalisations de Lucas Belvaux, le sourire et le charme qui viennent de disparaitre, à la suite d'une mauvaise maladie orpheline, vont nous manquer beaucoup.

Impétueux

Il est curieux – et finalement très rassérénant – qu'un acteur doté d'un physique assez banal – du genre de ceux qu'on peut facilement rencontrer dans la rue – soit parvenu, dans chacun des rôles qu'il a incarnés à retenir autant l'attention et à pénétrer les mémoires.

Que ce soit dans les seconds rôles où il parvenait à imprimer sa présence, comme dans Bonny and Clyde d'Arthur Penn où il interprétait Buck, le frère de Clyde (Warren Beatty ou, bien plus tard (1992) dans Impitoyable de Clint Eastwood dans le rôle d'un shérif crapoteux.

Mais bien sûr il fut un inoubliable Popeye dans French Connection tant en 1971 qu'en 1975, policier absolu lancé dans la lutte contre la drogue et amené à vider la mer avec une petite cuillère. Et magnifique dans Conversation secrète (1974) de Francis Ford Coppola, détective méticuleux, ambigu chasseur de sons étranges.

Je suis loin d'avoir vu la très vaste filmographie de Gene Hackman, qui était aussi romancier et a arrêté sa carrière cinématographique il y a déjà vingt ans, en 2004.

On l'a retrouvé mort chez lui, à Santa Fe, avec sa femme et son chien. Il avait 95 ans, elle, trente ans de moins. Suicide ? Assassinat ? Intoxication ? Accident ? Va savoir…

Impétueux