Mais Jean Becker n'atteint pas la cheville de Jacques, ni Marcel Ophuls le bout de l'orteil de Max. Et désormais, après avoir vu La femme aux bottes rouges, je vois bien que Luis Bunuel domine de cent coudées son Juan.

Et celui-ci pourtant, entame une pieuse imitation de la manière de son papa : choix des mêmes acteurs que dans Tristana, Catherine Deneuve et Fernando Rey et d'un de ses meilleurs scénaristes, Jean-Claude Carrière, choix d'une Espagne encore sévère et guindée, bien loin de la Movida, choix d'un oniro-surréalisme visiblement copié-collé…

C'est assez lent, ennuyeux, ça reprend en décalque cacochyme toutes les obsessions, frustrations, névroses, maniaqueries, malsaines excitations qui font le charme de Luis Bunuel, mais avec tant de maladresse, de naïveté, même parfois, qu'on s'interroge sur la pertinence de cette histoire d'un patricien richissime et d'une jeune femme magicienne divisée entre l'amour de deux hommes aussi insignifiants l'un que l'autre : Jacques Weber alors barbu et chevelu et Adalberto Maria Merli qui sera bien plus convaincant l'année suivante en tueur puritain de Peur sur la ville d'Henri Verneuil).

Bref, c'est à éviter, sauf à titre ethnographique et historique. Mais c'est terriblement daté.

Du même réalisateur, Leonor m'avait fait une belle impression, mais ce ne serait peut-être pas le cas aujourd'hui…